第2章 古代女将军被男人们天天懆(2)

五更时分他走了。

我躺在榻上，身上还残留着他的温度和气味。虎皮的毛扎着后背，有些痒。外头传来号角声，低沉而遥远，催人早起。

我坐起身，摸索着找到火折子，把灯点上。

光亮重新填满帐篷。地上散落着我的衣袍和他的箭囊——他走得急，落下了。我捡起来，沉甸甸的，里面还有十几支雕翎箭。

明日还要打一仗。

我攥着那箭囊，在灯下站了一会儿。然后弯腰，把衣袍一件件拾起来，穿好，系紧腰带，把每一根束带都拉到最紧。

铜镜里映出我的脸，嘴唇有些肿，脖子上有指痕。我用冷毛巾敷了敷，敷不掉，便由它去。

掀开帐帘时，天还没亮透，东方只有一线灰白。哨兵在远处向我行礼，我点点头，往点将台走去。

风吹过来，冷冷的，带着雪意。

我忽然想起昨夜磨的那把刀，还没磨完。

——但已经不用磨了。

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那一仗打了三天三夜。

赵铁头死了。我亲眼看着他被胡人的弯刀劈中脖颈，血喷了三尺高，溅在我的脸上，滚烫的。他的眼睛还睁着，望着我这个方向，嘴张着，像是有什么话没说完。

我没停马。铁蹄从他尸体旁边踏过去，踏进胡人的阵中，刀砍卷了刃就换匕首，匕首断了就用拳头，用牙齿。

活着回来的时候，全身都是别人的血。

战后清点，先锋营死了一半人。赵铁头的尸首找回来了，就停在营门外，等着入殓。

我站在他尸体旁边，看了很久。

那道疤还在，从眉梢斜劈下来，在嘴角收住。只是现在他不会再笑了，也不会再叫我将军时声音发哑。

我蹲下身，把他眼皮合上。

“欠你一顿酒。”我说。

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内容未完，下一页继续阅读 胡人退了三十里。

庆功宴上人人都在喝酒，我没喝。坐在主位上，看着底下那些面孔，年轻的，老的，活着的，醉了的。有人在划拳，有人在哭，有人趴在桌上打鼾。

我悄悄退了出去。

回到自己帐中，把门帘放下，耳朵里还在嗡嗡作响。不是风声，是那些笑声、哭声、划拳声，混在一起，震得脑仁疼。

案上放着一壶酒。不知道谁送来的，热着。

我给自己倒了一盏。

第一口下去，就觉得不对。

酒味太淡，带着一股若有若无的甜，像是什么东西化在里面。我想吐出来，舌尖却已经麻了——那麻意顺着喉咙往下爬，爬进胃里，又沿着血脉四散开来。

迷药。

我撑着想站起来，腿却软得像被人抽了骨头。铜镜就在三步外，我却爬不过去。浑身的热都往一处涌，烧得我眼前发花。

帐帘动了。

内容未完，下一页继续阅读 进来的人不是赵铁头。不是他。

是军医。姓方，在营中待了三年，平日里只给伤兵包扎换药，从不与我多说话。四十来岁，生得白净，手指细长，那双手我曾见过无数次——在血淋淋的伤口上穿针引线，面不改色。

现在那双手里攥着我的刀。

我昨夜磨的那把。

“将军。”他站在门口，慢条斯理地把帐帘系紧，转过身来，“末将伺候您更衣。”

我想骂他，嘴唇动了动，却只发出一点微弱的气音。身子软得像一团烂泥，偏偏皮肉底下烧得滚烫，连呼吸都带着火星。

他走近了。

靴子踩在地上的声音，一步，一步，每一步都踩在我心跳上。

他在我面前蹲下来，端详着我的脸。那目光不像赵铁头那样急切滚烫，而是慢的，细细的，像在看一幅画，或者一具尸体。

“三年了。”他说，“我给您换了三年药，包扎了三年伤口。您知道我在想什么吗？”

我说不出话。眼眶酸涩，是药性催的泪意。

内容未完，下一页继续阅读 他伸出手，拇指擦过我眼角，沾了那滴没忍住的泪，放进自己嘴里尝了尝。

“咸的。”他说，“跟我夜里想着您时流的那些一样。”

我瞪着他。

他笑了。那笑容斯斯文文的，跟那双白净的手一样，像是该拿笔，不该拿刀。